Идеальная мишень - Страница 87

— Ты же видишь, он болен, — говорит она. Неизвестный подходит ко мне.

Смотрит на мой платок. Я с удовольствием вытер платок о голубую обивку дивана.

Пусть привыкают. Завтра здесь будет еще больше крови.

— Вы испачкали мой диван! — кричит Сибилла.

Женщины всегда такие. В самый напряженный момент думают о своем диване, а ведь этот тип мог выстрелить в меня — и тогда мои мозги пришлось бы собирать по всей комнате.

— Подожди, — говорит незнакомец. — Не кричи. Пусть он успокоится и расскажет нам, зачем им нужен Дмитрий.

— Он уже рассказал.

Странно… Пять минут назад Сибилла была совершенно спокойной, а сейчас почему-то нервничает. Похоже, этот тип специально ее заводит.

— Это не твое дело, — говорит он хозяйке. Сибилла вспыхнула, пожала плечами и ушла в другую комнату. Я вижу со своего места, как она, подходит к невысокому комоду, на котором что-то лежит. Наклоняется. Черт возьми, кажется, нюхает кокаин. Вот почему она казалась такой благодушно-равнодушной. Черт бы их всех побрал. Может быть, Ржевкин просто соврал мне?

— Зачем ты приехал в Париж? — спрашивает тип с пистолетом. — Говори быстрее, у нас мало времени. Зачем тебе нужен Дмитрий?

— Я уже объяснил: его ищут враги. — Как еще объяснить этим наркоманам, что за Труфиловым — настоящая охота. — Эти враги могут убить и его, и вас. И меня, — добавил я, немного помолчав.

О господи, подумал я. Ведь захватившие мою Илзе бандиты могут дать ей наркотики. Могут приучить ее к этому зелью. Я сижу и объясняю наркоманам, почему мне нужна их помощь, ад это время моя дочь находится в руках бандитов.

Я снова начинаю кашлять. Будь проклята моя болезнь. Чуть отдышавшись, я поднимаю голову.

— Где сейчас Труфилов? — спрашиваю я.

— Что? — изумился придурок с пистолетом. — Ты еще меня спрашиваешь! Ты еще смеешь меня спрашивать? Здесь я задаю вопросы!

В конце концов мне это надоело. Возможно, он и умеет стрелять, но я больше не могу ждать. Мои «наблюдатели» в отеле могут догадаться, что я вышел из номера, и начнут поиски. И поедут по адресам, которые им даст Кочиевский.

Во-первых, поедут к Эжену Бланшо. К Бланшо? Ржевкин сказал, что Труфилов живет за Монпарнасом. Он назвал имя Сибиллы и дал ее адрес. Может, попытаться? Может быть, она знает Бланшо?

— Мне очень плохо, — говорю я незнакомцу. — Отпустите меня, уже поздно.

— Сначала ты нам все расскажешь, — отвечает он с угрозой в голосе.

И в этот момент появляется Сибилла, снова спокойная и равнодушная.

— Он еще здесь? — удивляется она.

— Заткнись! — кричит ее дружок.

— Хватит, Марсель, — морщится женщина. — Я хочу спать. Мне уже надоели разговоры про Дмитрия.

— Вы знали Эжена Бланшо? — спрашиваю я Сибиллу.

Она вздрогнула. Совершенно очевидно — вздрогнула, хотя и находилась в прострации. Посмотрела на меня и, запинаясь, спросила:

— Откуда вы знаете про Эжена?

— Вы его знали? — снова спрашиваю я. Марсель явно не понимает, что происходит. Он смотрит то на меня, то на Сибиллу. И явно нервничает.

— Молчать! — кричит он. — Замолчите!

— Убери оружие, — неожиданно усмехнулась Сибилла. — Он действительно друг Дмитрия.

— Откуда ты знаешь? — кричит Марсель, уже вытягивая руку с пистолетом.

Я понял: этот тип утратил над собой контроль. Значит, сейчас не нужно его раздражать. Интересно, где он научился обращаться с оружием. А ведь ему лет двадцать пять, не больше.

— Знаю. — Сибилла становится между мной и Марселем, Она смотрит мне в глаза, и я чувствую сладковатый запах парфюма. Или так пахнут наркотики? Я никогда этого не знал, потому что никогда их не пробовал. Но мне надоела эта идиотская игра.

— Где он живет? — спрашиваю я вполголоса.

— В Жосиньи, — отвечает Сибилла. — У негр там дом. Жосиньи — это недалеко от Парижа.

— Не разговаривай с ним! — кричит Марсель.

— Не обращай внимания, — говорит мне Сибилла, даже не поворачиваясь к своему другу. — Он был в армия. Несколько лет. Служил в Африке и там получил ранение в голову. Поэтому такой нервный. Дмитрий наш хороший друг, но он здесь не живет.

— О чем ты с ним разговариваешь? — бушевал Марсель.

— Это твой дом? — Странно, что у наркоманов такая квартира…

— Мне купил эту квартиру мой друг, — объясняет Сибилла. — Марсель — это так, для души.

— Отойди от него! — кричит Марсель.

— Спасибо, Сибилла. — Я беру за руки эту несчастную.

А ведь Сибилле не меньше тридцати пяти. Марсель явно моложе ее, моложе лет на десять. Выходит, друг, купивший квартиру, нужен для обеспеченной жизни, а неистовый Марсель — для души. Все правильно. Я целую хозяйке руку. Мы оба не замечаем Марселя. Тот же никак не может понять, что происходит.

Я подхожу к столику. Забираю свой паспорт, билет и подмигиваю Марселю, который все еще держит в руке пистолет.

— Спасибо тебе, Марсель. — Взглянув на часы, я иду к двери.

Уже слишком поздно — половина третьего ночи. Я поворачиваюсь, чтобы еще раз попрощаться, — и в этот момент слышу звон стекла. Мне слишком хорошо знаком подобный звон. Звон пробитого пулей оконного стекла. Я падаю на пол. И вижу словно в замедленной съемке: Марсель медленно оседает на пол и выпускает из руки пистолет. Первый выстрел пробил ему грудь. Кровь брызнула фонтаном. Потом прогремел второй выстрел. И еще один, и еще…

Сибилла пыталась закричать, но не сумела — так и стояла с раскрытым ртом, глядя безумными глазами, как убивают ее друга. Я лежал на полу и все видел. Четыре пули поразили Марселя. Он умер мгновенно.